En grandissant, j’ai vécu dans l’ombre de mon frère aîné, Louis.
Il était tout ce que mes parents admiraient : intelligent, athlétique, discipliné.
Dès mon plus jeune âge, ils l’ont placé sur un piédestal, et je me suis constamment retrouvé comparé à lui.
Louis a gagné son concours de mathématiques à ton âge.
Louis n’oubliait jamais de faire ses corvées.
« Louis a eu que des A, pourquoi pas toi ? »
Peu importe mes efforts, je n’étais jamais à la hauteur.
J’avais l’impression que mes réussites étaient toujours secondaires à leurs yeux.
J’avais du mal en mathématiques, je n’étais pas aussi coordonné en sport, et je n’étais certainement pas aussi discipliné.
Avec le temps, ces comparaisons ont nourri en moi une rancune silencieuse.
J’ai cessé d’essayer.
Je me suis rebellé, j’ai séché mes devoirs et j’ai à peine réussi à passer mes cours.
S’ils pensaient que je n’étais pas assez bien, pourquoi me donner la peine de leur prouver le contraire ?
Mais au fond, la déception dans leurs yeux me blessait plus que je ne voulais l’admettre.
Le point de rupture est arrivé lorsque Louis a été accepté dans une prestigieuse université avec une bourse complète.
Mes parents ont organisé un dîner pour célébrer la nouvelle, rayonnant de fierté.
Assis à table, fixant mon assiette intacte, j’ai vu mon père soupirer en secouant la tête.
« Si seulement tu avais la moitié de la détermination de ton frère… »
J’ai serré les poings sous la table.
J’avais envie de crier, de leur dire à quel point leurs paroles me blessaient, à quel point il était difficile de vivre dans son ombre.
Mais au lieu de ça, j’ai ravaler ma colère et je me suis fait une promesse silencieuse : je leur prouverais qu’ils avaient tort, mais à ma manière.
Je savais que je n’étais pas comme Louis.
Mes forces se trouvaient ailleurs.
J’avais un don pour réparer les choses, une capacité à comprendre comment elles fonctionnaient mécaniquement.
Tandis que je peinais sur le papier avec des équations, je pouvais démonter un moteur et le remonter sans hésitation.
Il me suffisait de trouver un moyen de leur montrer que la réussite ne devait pas forcément ressembler à celle de Louis.
Un jour, une opportunité s’est présentée de manière inattendue.
Notre ville organisait un concours régional de robotique ouvert aux lycéens.
Le défi consistait à construire un robot fonctionnel et capable de résoudre un problème en un mois.
Mon école encourageait les élèves à participer, mais je savais que nos meilleurs candidats — des élèves comme Louis — avaient déjà obtenu leur diplôme.
Je n’avais aucune formation officielle, mais je possédais quelque chose d’aussi précieux : la curiosité et la détermination.
Sans en parler à mes parents, je me suis inscrit.
Durant les quatre semaines suivantes, j’ai consacré tout mon temps libre à ce projet.
J’ai étudié des manuels de robotique, regardé des tutoriels en ligne et récupéré des pièces dans le garage.
J’ai expérimenté, échoué, ajusté et recommencé.
Pour la première fois de ma vie, je me suis senti vraiment impliqué, comme si j’avais enfin trouvé ma place.
La veille du concours, j’ai dévoilé mon projet à mes parents.
Ils étaient d’abord sceptiques.
« Un concours de robotique ? Toi ? » a demandé ma mère, incrédule.
J’ai hoché la tête.
Venez juste regarder.
S’il vous plaît.
Leur expression était réticente, mais ils ont accepté.
Le lendemain, je me tenais sur la piste de compétition, le cœur battant à tout rompre alors que mon robot affrontait les autres.
Mon robot n’était pas le plus avancé, mais il était robuste, efficace et, surtout, il fonctionnait.
Alors que je le guidais à travers le parcours d’obstacles, contournant les défis, j’ai entendu des acclamations dans la foule.
Puis j’ai entendu quelque chose que je n’aurais jamais cru possible : mes parents scandaient mon nom.
Quand les résultats finaux ont été annoncés, j’ai terminé deuxième.
Pas premier, mais cela n’avait pas d’importance.
En descendant de la scène, mes parents se sont précipités vers moi.
Mon père, qui montrait rarement ses émotions, a posé une main sur mon épaule.
« Je n’avais aucune idée que tu pouvais faire ça », a-t-il dit, avec dans la voix quelque chose d’inattendu — de la fierté.
Pour la première fois, je n’étais plus comparé à Louis.
J’étais reconnu pour qui j’étais.
Ce jour-là, tout a changé.
Dès lors, mes parents ont soutenu ma passion.
Ils m’ont aidé à trouver des programmes d’ingénierie, m’ont encouragé à explorer mes centres d’intérêt et, surtout, ils ont cessé de me comparer à Louis.
Parce qu’enfin, ils me voyaient — non plus comme son ombre, mais comme ma propre personne.
