Aussi loin que je me souvienne, mon objectif ultime avait toujours été l’indépendance.
Mes parents, cependant, ont toujours essayé de me convaincre de rester.
Ils me conseillaient de prendre mon temps, d’économiser de l’argent et d’attendre d’être vraiment prête.
« Evie, pourquoi te presser ? » demandait ma mère, l’inquiétude gravée sur son visage.
Mon père était plus direct. « La vraie vie coûte cher, ma fille. Notre porte sera toujours ouverte. »
Mais j’étais déterminée. À dix-huit ans, j’ai fait mes valises, quitté la maison et je ne me suis jamais retournée.
Au cours de la décennie suivante, j’ai déménagé d’un appartement en location à un autre.
À l’université, j’ai vécu avec des colocataires qui ne prenaient même pas la peine de laver une assiette.
Après l’obtention de mon diplôme, j’ai trouvé un minuscule appartement d’une chambre – plus d’intimité, mais pas grand-chose d’autre.
Mais maintenant, j’étais prête pour quelque chose de mieux – un endroit qui me ressemble, qui se sente comme un vrai chez-moi.
« Trouver l’appartement parfait est plus difficile que de trouver le partenaire parfait, » plaisantait mon amie Jen lorsque je lui ai dit que je cherchais encore.
Elle n’avait pas tort. L’appartement pouvait être idéal – mais le propriétaire, lui, pouvait tout gâcher.
Quand j’ai finalement trouvé un logement, j’ai cru avoir touché le jackpot.
C’était un appartement chaleureux et lumineux, situé dans un quartier calme et bordé d’arbres.
Un charmant café se trouvait à quelques pas, et mon bureau était à seulement quinze minutes.
« Le propriétaire s’appelle M. Fred, » m’a expliqué l’agent immobilier pendant que j’admirais les hauts plafonds et la disposition spacieuse.
« Il possède cet immeuble depuis des décennies. »
« Puis-je le rencontrer ? » ai-je demandé, imaginant un vieil homme bienveillant qui entretenait son bien avec soin.
L’agent secoua la tête. « En fait, c’est sa fille qui gère tout. Elle s’appelle Amanda. Elle habite à côté. »
J’ai rencontré Amanda ce jour-là.
C’était une femme stricte, dans la quarantaine, avec un air perpétuellement sévère.
« Mon père est en semi-retraite, » a-t-elle expliqué, les bras croisés.
« Je m’occupe de tout ce qui concerne l’immeuble. S’il y a un problème, une question ou une inquiétude, vous venez me voir. »
Son ton ne laissait aucune place à la discussion.
J’ai signé le bail (que j’ai plus tard réalisé être au nom de Fred) et j’ai emménagé le week-end suivant.
Pendant trois mois, tout s’est bien passé.
Jusqu’à ce que la machine à laver commence à faire un bruit étrange.
Au début, ce n’était qu’un léger cliquetis, mais bientôt, cela ressemblait au râle d’un robot à l’agonie à chaque lavage.
J’ai appelé Amanda pendant ma pause déjeuner. Pas de réponse. J’ai laissé un message vocal. Puis j’ai envoyé un SMS.
Aucune réponse.
Une semaine passa. Mon travail me submergeait, avec des réunions tard le soir. Faire ma lessive était le dernier de mes soucis.
Puis, enfin, j’ai reçu un message d’Amanda.
« Je passe dans une heure pour vérifier la machine à laver. »
J’étais encore au travail.
« Je ne suis pas chez moi. Pourrions-nous programmer ça ce soir ou demain ? » ai-je répondu.
Les trois petits points indiquant qu’elle tapait apparurent… puis disparurent.
Par miracle, je suis rentrée plus tôt que prévu – juste à temps pour entendre un coup sec à la porte.
« C’est moi, Amanda. Ouvre. »
Je n’ai même pas eu le temps de tourner la poignée qu’elle était déjà entrée, marchant droit vers la buanderie.
« Elle fait un bruit horrible pendant l’essorage, » ai-je expliqué en tournant le cadran.
La machine s’est mise en marche, puis – BANG BANG BANG – elle a commencé à trembler violemment, le métal grinçant contre le métal.
Amanda est restée immobile, impassible.
« C’est normal, » a-t-elle dit froidement.
« Normal ? » ai-je cligné des yeux. « On dirait qu’elle essaie de s’échapper de l’appartement ! »
Elle haussa les épaules. « Les vieilles machines sont bruyantes. Ne la surcharge pas. »
Et sur ce, elle est partie.
J’aurais dû insister. Mais j’étais épuisée et, honnêtement ? Je n’avais pas l’énergie de me battre pour une machine à laver.
Une erreur que j’allais bientôt regretter.
Deux semaines plus tard, en télétravaillant, j’ai enfin décidé de faire ma lessive.
Quinze minutes après le démarrage de la machine, j’ai entendu un gargouillement étrange.
Je me suis figée, puis j’ai perçu un bruit familier – de l’eau s’infiltrait sous la porte de la salle de bain.
Mon cœur battait à tout rompre. La machine à laver crachait de l’eau sur le sol, inondant le parquet à une vitesse alarmante.
J’ai éteint la machine et jeté toutes les serviettes que je possédais sur le sol.
C’est alors que quelqu’un a martelé ma porte.
« Hé ! » hurla une voix furieuse. « Il y a de l’eau qui coule à travers mon plafond ! »
Mon voisin du dessous se tenait là – trempé et furieux.
« Je suis vraiment désolée, » ai-je balbutié. « La machine à laver vient d’inonder l’appartement— »
« Qui est ton propriétaire ? » a-t-il exigé.
J’ai immédiatement appelé Amanda. Pas de réponse.
J’ai envoyé un SMS :
« URGENCE. La machine à laver a inondé. Dégâts d’eau en bas. Besoin d’une aide immédiate. »
Rien.
J’ai donné son numéro à mon voisin en colère et je suis retournée éponger l’eau.
Je ne savais pas encore qu’en moins de vingt-quatre heures, je serais sans logement.
L’après-midi suivant, en rentrant du travail, épuisée et rêvant d’un bon bain chaud, j’ai trouvé Amanda devant ma porte, les bras croisés et un regard glacial.
« Tu es dehors. »
J’ai cligné des yeux. « Quoi ? »
« J’ai jeté tes affaires à la poubelle. Tu as inondé les voisins. Cet endroit n’est plus chez toi. »
J’ai reculé. « Attends—quoi ?! Tu m’as dit que la machine était en état de marche ! Je t’avais demandé de la réparer ! »
« Tu l’as mal utilisée, » a-t-elle rétorqué. « Les dégâts sont énormes. Les serrures ont été changées. Ton bail est terminé. »
Je suis restée figée. « C’est illégal ! Tu n’as pas le droit de me mettre dehors comme ça ! »
Elle a souri. « Si. Et je l’ai fait. »
Puis elle a claqué la porte.
Les mains tremblantes, j’ai couru jusqu’aux poubelles.
Là, éparpillées sur le trottoir, se trouvaient mes affaires.
Des vêtements débordaient des sacs-poubelle.
Des livres étaient empilés en vrac. La photo d’anniversaire de mariage de mes parents était brisée, le verre fissuré en plein milieu.
J’ai pris mon téléphone.
Photos. Vidéos. Preuves.
Le lendemain matin, j’ai trouvé le numéro de M. Fred.
« ELLE A FAIT QUOI ?! »
Le jour suivant, Amanda était expulsée de l’immeuble.
Quand je suis revenue, elle traînait ses propres meubles sur le trottoir.
Nos regards se sont croisés. Elle a ouvert la bouche – mais aucun mot n’est sorti.
Je suis passée devant elle sans un mot.
Parfois, le karma prend son temps.
Et parfois, il frappe au moment parfait.
