J’étais venue faire une surprise à ma fille, qui attendait un enfant… et je l’ai trouvée inconsciente. Il s’est avéré — c’était la faute de son mari. Alors j’ai décidé : il recevra tout ce qu’il mérite. Six mots que je lui ai envoyés l’ont fait pâlir instantanément.
Le téléphone a retenti d’une sonnerie perçante. Sur l’écran — le nom de ma fille. Mon cœur s’est serré. « Maman… ventre… mal… », murmurait-elle, chaque son semblait arraché avec peine. La ligne se coupe. J’appelle son nom, mais le silence me répond.
Sans réfléchir, j’attrape mon manteau, mon sac et je cours dehors. Le taxi file à toute vitesse dans les rues familières…
Tout cela transperce mon cœur, tandis que je fonce vers la maison, vers la porte, entrouverte, comme une blessure qui saigne.
« Sara ! » — je crie en entrant dans la maison, prête à affronter le pire cauchemar.
À l’intérieur régnait le chaos. La lampe se balançait, déversant une lumière jaune sur les éclats de verre. Des taches de sang s’étendaient sur le sol, la table renversée, un vase brisé.
Sur le sol — Sara, pâle comme de la cire, la main sur le ventre. Sa respiration était saccadée, ses yeux fermés. Je cours vers elle, mon cœur bat comme s’il voulait exploser.
« Sara ! Réveille-toi, chérie ! » — je la secoue de plus en plus fort. La panique m’étrangle, mais je ne peux pas fléchir. Je compose le 911, d’une voix tremblante je donne l’adresse : « Ma fille est inconsciente, elle est enceinte ! Vite ! »
En attendant de l’aide, des pensées tourbillonnent dans ma tête : où est Ryan ? Et soudain mon regard tombe sur l’écran du téléphone de Sara — il clignote encore. Sur l’écran, ce qui a fait s’écrouler tout mon monde intérieur…
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Je fais glisser mon doigt sur l’écran — et le monde s’effondre définitivement. Sur la photo — Ryan sur le pont d’un yacht de luxe, il enlace une autre femme, en bikini rouge ; sur la photo suivante — il est à genoux, une petite boîte avec une bague, feux d’artifice, applaudissements.
Sous les photos — un message moqueur : « Ton mari est avec nous maintenant ». Ce sont précisément ces clichés qui ont fait s’évanouir Sara.
Les ambulanciers l’emportent sur une civière, j’ai à peine le temps de les suivre. À l’hôpital, les médecins disent : « Césarienne d’urgence — la mère est dans le coma, l’enfant est prématuré, en incubateur ».
Le petit Léo respire au rythme des appareils, mes mains tremblent, mais mon esprit est clair : j’ai les preuves dans ma poche.
Je prends des captures d’écran, je sauvegarde les conversations, j’enregistre les horodatages. Le téléphone de Sara devient la pièce maîtresse — on y trouve des photos du yacht, des billets, des reçus, des clichés de montres et d’hôtels.
Sans perdre une minute, j’appelle Arthur — l’avocat de confiance. « Nous agissons vite », dit-il, et j’entends dans sa voix une détermination d’acier.
La nuit, je fais geler les comptes bancaires, je rassemble des documents, j’imprime chaque preuve. Le lendemain, nous déposons une requête d’urgence devant le tribunal : garde temporaire de l’enfant, saisie des biens communs, interdiction d’accès aux comptes.
Les vidéos du yacht, le message, les photos de la chute de Sara — tout cela devient un flot irrésistible de faits.
Je ne cherche pas une vengeance sanglante — j’exige la justice. Lui retirer le droit de père, récupérer ce qui a été volé, assurer la sécurité de Sara et de Léo — voilà mon plan.
Que le tribunal tranche, mais moi j’ai déjà commencé le combat : pour ma fille, pour mon petit-fils, pour la nouvelle vie qui vient tout juste de commencer dans l’incubateur.
