C’était un samedi matin pluvieux lorsque James Whitmore, millionnaire de la tech et père célibataire, entra dans un café chaleureux d’une rue tranquille avec sa fille Lily.
Il n’était plus un homme qui souriait souvent — pas depuis qu’Amelia, sa femme bien-aimée, avait perdu la vie dans un tragique accident de voiture deux ans plus tôt.
Chaque instant de ses journées était devenu silencieux sans son rire, sa chaleur, sa voix.
Lily, âgée de quatre ans désormais, était la seule lumière qui lui restait.
Ils s’installèrent à une table près de la fenêtre. James, épuisé et distrait après une nouvelle nuit blanche, parcourait distraitement le menu. Lily, assise en face, fredonnait doucement en jouant avec l’ourlet de sa petite robe rose.
Soudain, sa voix résonna, douce mais assurée :
— Papa… cette serveuse ressemble beaucoup à maman.
James ne réagit pas immédiatement, jusqu’à ce que les mots le frappent comme un éclair.
— Qu’as-tu dit, chérie ?
Lily montra du doigt. — Là-bas.
James se retourna.
Et se figea.
À quelques mètres de là, une femme souriait chaleureusement à un client. Une femme qui ressemblait trait pour trait à Amelia.
Les mêmes yeux bruns lumineux. La même démarche élégante. Les mêmes fossettes, visibles seulement lorsqu’elle souriait de tout son être.
Mais c’était impossible.
Amelia était morte. Il avait lui-même identifié son corps. Il y avait eu des funérailles. Un certificat de décès.
Et pourtant, cette femme se tenait là. Vivante. Respirant. Riant.
Elle le fixait trop longtemps, trop intensément.
Puis elle sembla le remarquer vraiment.
Son sourire disparut, ses yeux s’agrandirent de stupeur.
Puis, brusquement, elle se détourna et disparut dans la cuisine.
Le cœur de James s’emballa.
Était-ce possible ?
Une coïncidence cruelle ? Une ressemblance troublante ?
Ou quelque chose de plus sombre ?
— Reste ici, Lily — murmura-t-il.
Il se leva, se fraya un chemin parmi les clients intrigués et atteignit la porte de la cuisine. Un employé l’arrêta.
— Monsieur, vous n’avez pas le droit d’entrer.
James leva la main. — Je dois parler à l’une de vos serveuses. Queue-de-cheval noire, chemise beige clair. S’il vous plaît.
L’homme hésita, puis entra.
Les minutes s’écoulèrent, lourdes. James sentait le poids de chaque seconde.
Enfin, la porte s’ouvrit.
La femme sortit lentement. De près, la ressemblance avec Amelia était encore plus frappante.
— Puis-je vous aider ? demanda-t-elle prudemment.
Sa voix était un peu différente. Plus douce. Mais ses yeux… identiques.
— Je… je suis désolé, balbutia James. Vous ressemblez à quelqu’un que j’ai aimé.
Elle sourit poliment. — Cela arrive parfois.
James l’observa attentivement. — Connaissez-vous le nom Amelia Whitmore, par hasard ?
La femme cligna des yeux. — Non. Désolée.
Elle hésita un instant, puis lui tendit une carte. — Si vous pensez à quelque chose, appelez-moi.
Elle ne prit pas sa main. — Bonne journée, monsieur.
Et elle tourna les talons.
Mais James l’avait vu.
Le léger tremblement de sa main.
La manière dont elle se mordit la lèvre — exactement comme Amelia le faisait quand elle était nerveuse.
Cette nuit-là, James ne dormit pas.
Il resta assis près du lit de Lily, écoutant sa respiration paisible et rejouant la scène encore et encore dans sa tête.
Était-ce elle ?
Si non, pourquoi avait-elle eu l’air si bouleversée ?
Il ouvrit son ordinateur portable et commença à chercher. Le café n’avait même pas de vrai site web, juste une fiche sommaire dans un annuaire. Aucune photo du personnel.
Mais il avait désormais un prénom : « Anna ». Il avait entendu quelqu’un l’appeler ainsi.
Anna.
Un prénom qui signifiait « grâce ». Un prénom qui sonnait… choisi.
Cette nuit-là, James appela un détective privé.
« J’ai besoin que vous trouviez tout ce que vous pouvez sur une femme prénommée Anna, qui travaille dans un café de la 42e rue. Je ne connais pas son nom de famille. Elle ressemble trait pour trait à ma femme décédée. »Jeux familiaux
Trois jours plus tard, le détective le rappela.
— James, dit-il, je ne pense pas que ta femme soit morte dans cet accident.
James se glaça.
— Que voulez-vous dire ?
— J’ai retrouvé des images de caméra de circulation. Ta femme ne conduisait pas. Quelqu’un d’autre était au volant. Et Amelia… elle figurait comme passagère, mais son corps n’a jamais été confirmé officiellement.
« On l’a supposé, car l’identification semblait correspondre. Mais les dossiers dentaires ne collent pas. »
James se leva, le cœur battant à tout rompre. — Et qui était dans la voiture ?
— Nous vérifions encore. Mais voici le plus incroyable : la serveuse, Anna ? Son vrai nom est Amelia Hartman. Elle l’a changé six mois après l’accident.
Le monde de James s’écroula.
Sa femme… était en vie.
Et elle se cachait.
